UmaBrancaSombraPalida

tag:blogger.com,1999:blog-357157952011-08-02T00:19:56.587-01:00UmaBrancaSombraPalida"...e eis que vejo então criadas, no branco da tela brilhante, como a faísca de uma pedra de isqueiro, pálidas sombras que dançam, ou nem sequer, porque lhes falta coluna vertebral, apenas sombras sem a costura da vida que afirma as criaturas, pois criaturas não o são, digamos que são fantasmas, brancas sombras pálidas como o senhor sabe, fantasmas; afinal isto, como o senhor deve ter imaginado, não é um relato, não é um diário, isto é uma casa assombrada; fuja."Dom Pablohttp://www.blogger.com/profile/07715271413505318463noreply@blogger.comBlogger571100tag:blogger.com,1999:blog-35715795.post-74819174176747817132008-03-04T12:14:00.005-01:002008-03-30T09:40:50.406-01:00

Talhos e panelasFANTASMAS (ou a gênese desse blog)PÁLIDAS SOMBRASA PALAVRA MAIS BELAQUINZE LINHASA ORQUÍDEA SELVAGEMUM MOJITO E OLHOS VERDESFOLHAS SECASO RECADO PARTIDO (A cigana v.2)PARA CRISTINAA RIMA INDISPENSÁVELSEMANA SANTA (PAISAGEM DE INTERIOR)AS VERDES COLINAS DE ÁFRICAOs passos perdidosMELANCOLIAPAISAGEM DE INTERIOR 2PAISAGEM DE INTERIOR 3A CIDADE E OS PASSARINHOSSE MEUS SAPATOS

Dom Pablohttp://www.blogger.com/profile/07715271413505318463noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35715795.post-2738730051817645222008-03-04T12:12:00.004-01:002008-03-30T09:33:32.733-01:00A RÁDIO, A CIDADE E OS PASSARINHOS

03/03/2008Uma rádio que, em vez de música, toca o canto dos passarinhos está atraindo "dezenas de milhares" de ouvintes em Londres.E eu, que me achava mal da cachola porque gostava de perder umas horas observando os passarinhos na cinzenta São Paulo.Lá, na paulicéia, algum banco de praça no verde Alto de Pinheiros, ou na minha querida Vila Madalena, servia de descanso para os olhos metidos no

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18/12/2007Um assassinato deixou minha rua em polvorosa. O leitor me perdoe a expressão, por assim dizer, cheia de serpentinas, mas o termo é esse mesmo, em polvorosa, porque pouca coisa encanta mais os pobres mortais do que a morte.Ou talvez tenha sido efeito da cobertura da imprensa, sempre a imprensa, que no dia da fatalidade montou acampamento na esquina da Farleigh Road, onde moro, com a

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22/08/2006Dona Germana e seu Antonio – que Deus os tenha – se impacientaram, e obrigaram o prefeito da pequena cidade de interior a inaugurar antes do tempo a menina dos olhos da Secretaria de Obras Públicas.O assessor de comunicação garantiu que a cerimônia feita às pressas ainda assim teria impacto positivo na avaliação do distinto eleitorado nas eleições de outubro.Não é nada, não é nada,

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Fev 2003Rangem as persianase meus dentes com bruxismoTudo pronto para mais um roundCanto direito uma pilha de cobertores e edredons10 quilos de material felpudoCanto esquerdo meu suor frioEmpapado de apreensãoImpotência conjugal em meio ao tédio king size

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05/03/2005A cidade tem 10 mil habitantes, mas poderiam ser 3 mil. E ainda assim seria o cemitério a parte dela que mais cresce. Desde muitos anos, os mortos superam os vivos numericamente. Em tempos de estiagem, como este, a proporção pode ser de três defuntos para cada novo rebento por ano. Do alto da colina, os mortos têm visão privilegiada do rastro que o rio, intermitente, deixou entre as

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Esta tarde vi um burro cinzentoque me cagou em frente ao portãoali onde o jornaleirodeposita diariamente as principais notícias do Brasil e do mundoComo apareceu insólito eqüinodas entranhas dessa seara de betumesó Deus saberá!Resignado, admiti uma pá e a sacola de lixoE aceitei minha majestadenaquele patamar ao que pertençointerrompendo por dez minutosmeu distinto estudoTerminei meu trabalho

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O relógio de mesaProstrado sobre a cabeceira da cômodame incomodava- Você devia trocar as pilhas do seu relógio -Ela me alertou certa vez:- Para que serve relógio sem pilha?E fez o sinal da cruzLancei-lhe um olhar piedoso:Ele - murchoEsquecido no desbotar da inércia e do corriqueiro quartoa poeira das prateleiras a ponto de adormecer-se sobre eleFinge vencer o tempo, mas os ponteiros

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1994Vejo o artista escondido sob os mais diversos tipos humanosSob o médico, o advogado, o técnico em edificações, o instrutor de microinformáticao funcionário público da Secretaria do Bem-estar Social Vejo-o nos olhos dos que confidenciam, absortos:- Ah! como eu queria ter sido artista...E também nos que desafiam, irônicos:- E viver de quê?Como se bastasse fantasiar-se de médico, de advogadode

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12/12/2005De Paris – O senhor está bem, monsieur? Os olhinhos azuis daquela senhora francesa me enquadravam com certa compaixão. Franzidos sobre a pele branca, seriam de uma criança curiosa não fossem umas rugas que desciam pelas maçãs do rosto até se encontrar novamente no queixo, como dois riscos do mesmo pincel. Eu estava ainda sob emoção, mas lembro-me de ter pensado, era um pincel e essas

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01/02/2006Se eu soubesse que ia sentir tanta falta dele, teria pensado duas vezes. E imaginar que foi culpa minha, que subestimei sua importância, renegando-o com um gesto gratuito quando o agente imobiliário avisou: - O banheiro da sua quitinete é do lado de fora, tem problema? - Nhééé! – respondi. Não foi sequer um “não” pronunciado, um “não” de quem parou e pensou. Pelo contrário, foi um “não”

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14/11/2005modificado em 13/07/2006E o mundo, paranóico com o diabo da gripe das aves. A gripe aviária chegando no velho continente e já há quem diga que estamos diante de uma nova pandemia. Mesmo aqui na Inglaterra, onde os instintos carnívoros normalmente prevalecem sobre as elucubrações da imprensa, a pane fez algum efeito.“Ó tempora, ó mores”, cada tempo com suas paranóias, digo sempre. Checo

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06/06/2006O leitor me perdoe a falta de originalidade, mas tem assunto que o cronista não pode deixar de tratar. Está ali, sob as barbas da gente – mesmo que, no caso das minhas, o tal assunto não medisse sequer metro e meio de altura.Pois se aquela coisinha tinha mais de seis anos, não chegava a oito. E ainda assim, ao ver-me comprando uma garrafa de cachaça brasileira na mercearia da esquina,

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24/01/2006Betty Boop, quem diria, retoca a maquiagem e me sorri com seus lábios de batom vermelho-gritante. Recém-saída de um anúncio de Coca-Cola, cabelos curtos e negros emoldurando o rosto branco e de pintinhas, bochechas que ela contorce enquanto se olha no microespelho que tirou da microbolsa. - Driver, driver! Agora dobre à esquerda, por favor. Pode parar aqui. Mas quando saltamos do táxi,

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02/11/2005Carlo, o italiano, caminha a passos rápidos.– Andiamo, andiamo! Quando atravessar a rua, olhe para os dois lados!Sapatos gastos, carrega pelo menos dez quilos na mochila, os músculos das batatas da perna sugerindo alguns quilômetros diários de caminhada.De repente Carlo pára num cruzamento, vamos esperar o resto do grupo que ficou para trás. Dez ou doze pessoas se reúnem à sua volta,

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"Nem a lua", pensou o enviado, na tarde em que o tempo parou; e teve a nítida impressão de que chegara enfim a hora do seu julgamento. A praia estava deserta, e ele permanecia prostrado na areia, cego pela luz alaranjada do sol. Tudo parado, estático. Morto. Um silêncio que parecia observá-lo. A tarde estava bela, mas ninguém tinha vindo ver o pôr-do-sol. "Nem a lua", repetiu vagarosamente, e

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1996Observo, distraída, os brócolis que fazem piruetas na água borbulhante, viram e reviram mas ainda não estão cozidos como eu gostaria, aliás, nunca ficam bons como nos restaurantes, verdinhos, consistentes. Minha mãe há muito tempo me diz pra comprar alguma coisa parecida com uma panela de cozimento a vapor, disse o nome mas agora não me lembro, sempre que ela fala me vem à cabeça uma sauna,

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1994A avó entrou na sala embrulhada no seu xale preto, passeou rapidamente por entre os presentes e sentou-se na cadeira que lhe estava reservada. Trazia nas mãos o eterno leque, o velho leque branco de estampas verdes, e pôs-se a abanar o pescoço já suado. Apesar de tudo não chorava, nem tinha raiva. Aceitava, apenas. Apenas o velho rosto de sempre. Enrugado, caído - expressão alguma. Os óculos

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17/05/2005Descobri que tenho um problema sério: quando gosto de alguma coisa, digo.Assim, às claras, sem meias palavras, sem segundas intenções, sem esperar favores.Há outros crimes que cometo: respondo email rápido, estou sempre de bom humor e, se posso, sempre topo um chopp com algum amigo.Aparentemente, sou um disparate no mundo moderno: um cara boa praça. Na metrópole ranzinza, competitiva,

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15/02/2005Recebo de uma amiga chilena um exemplar de colecionador de um clássico latino-americano. Canto Geral, de Pablo Neruda, chega à minha casa já um tanto amarelado, folheio suas páginas frágeis e me embriago com o cheiro de livro velho. Não resisto à tentação de sentar e experimentar, de imediato, os versos do grande poeta.Neruda colocou o ponto final em Canto Geral nos primeiros dias de

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30/03/2005– Adoro homem machão, forte, bruto!Uma mocinha linda dizia isto para sua amiga na praia, e eu não me agüentei e tive de intervir. – Minha filha – ponderei – tem certeza de que você não quer rever esta sua opinião?– Absoluta! – ela arregalou os olhos. – Adoro homem que é macho.Olhei para ela, olhei para o mar, tão doce, quase uma canção de Caetano Veloso. Carregando ainda os livros da

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Para Antonio03/08/2005Nessa hora, quero ver o cabra-macho que não se treme.O dia mal amanheceu e aqui estou, de pé em frente ao aparelho de fax. A ladainha da impressora que desenha na folha soa como a contagem regressiva dos programas de televisão, ou como uma bomba, a bendita ampulhetinha que o bandido sempre aciona para o mocinho antes de explodir Gothan City.Eu, roendo as unhas.Nem rastro

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04/06/2005“Reco, reco, reco...”Ouço com alegria a navalha do seu Odilo, o barbeiro, cutucar os cantos do meu rosto. Trabalha como um artesão, delineia formas, tesourinha nas pontas, verifica a simetria.“Reco, reco, reco...”Mais uns ajustes e posso dizer que tenho um cavanhaque.– Adeus, velhos tempos! – comemoro.Tempos sofridos, quando eu mal podia dizer que tinha pentelhos, no máximo uma penugem

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15/03/2005De JericoacoaraDesconfio ser um hedonista pós-moderno. Ou pelo menos assim insinuou a socióloga que deu entrevista na velha edição da revista semanal.Segundo ela, hedonista pós-moderno é um sujeito que valoriza os pequenos prazeres da vida. Não necessariamente um bon vivant, apenas alguém com disposição para investir tempo (e muitas vezes um bom dinheiro, é verdade) em alguma

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21/02/2005Quando a gente era pequeno e torcia o nariz para fígado acebolado, minha mãe fazia arroz-ovos-e-leite. Arroz do almoço com leite fervido, ovos para engrossar, sal e pimenta a gosto. A gente achava um barato, principalmente porque ela deixava fazer desenhos no prato com o jato do ketchup. Um clássico da alimentação na minha infância. Veio a adolescência e outro clássico: o miojo. Tinha

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13/06/2005Não há perigo maior, para um cronista, do que sua própria casa. O aconchego do lar, a tranqüilidade da cama, a tentação de passar o dia de pernas pra cima.Até os cronistas merecem descanso de vez em quando, admito. Mas como encontrar boas estórias sem bater pernas pela rua, observar os ruídos e trejeitos do mundo?O domingo, por exemplo, é a morte da crônica. Não importa se a casa do

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14/04/2005Na ponta de um galho, no alto de uma árvore, numa rua sem graça de um bairro sem graça, todos os dias vem pousar um casal de passarinhos. Um amigo me conta a novidade durante o almoço, e eu decido ver com meus próprios olhos.– Tenho médico, volto em uma hora – desenrolo, no trabalho.No horário previsto lá estou, postado num banco cinzento sob calor sufocante. Os pombinhos, que não são

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16/02/2006Diante de uma boa estória, os olhos do meu camarada Lira Neto cintilam por detrás da tulipa de chope. E entre risadas ele se anima:– Faça disto uma crônica de quinze linhas!Ao computador, escrevo e conto: uma, duas, três, quatro linhas – e nem sequer introduzi o tema da crônica.Estamos mal, eu e o leitor por certo. Este, tendo de desperdiçar seus olhos e neurônios com uma sopa insossa

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Do outro lado da linha, escuto sua voz em tom pastel.Oi, você me diz.Claro que uma voz não tem tom, nem ao menos cor, se tivesse a sua seria de um suave amarelo pastel. Como aqueles prédios antigos do centro de Roma, os castelos mouros no sul da Espanha, ou essas fortificações berberes no deserto de Marrakesh. Nada de azul bebê nem rosa florzinha, quero dizer as cores profundas talhadas pelo

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01/05/2004Do outro lado da linha, escuto sua voz em tom pastel.Oi, você me diz.Claro que uma voz não tem tom, nem ao menos cor, se tivesse a sua seria de um suave amarelo pastel. Mas como aqueles prédios antigos do centro de Roma, ou essas fortificações berberes do deserto de Marrakesh, nada de azul bebê nem rosa florzinha, quero dizer as cores profundas talhadas pelo tempo. Mostarda envelhecida,

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“Onde estará a distância entre a dor e a dádiva?”Quando eu era adolescente, fiz esta pergunta em um conto que encontrei perdido em qualquer gaveta desarrumada.Eu era um menino e achava que para escrever era preciso solidão. E confesso que escrevi: “a alegria irônica dos iconoclastas me parece efêmera e pouco profunda; já a dor, a dor é inalcançável”.Eu achava que era preciso sofrer para

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Quando eu era adolescente e, portanto, romântico, acreditava que para escrever era preciso exercitar a solidão. Culpa do amigo Lira Neto, que também era um moleque mas me avisava, com ar de reticências:– Somente com um bocado de solidão se faz um artista de bom tamanho...E eu, que naquela época nem cerveja bebia, passava as noites na base do café expresso, ficava maravilhado: – Então a dor é uma

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22/05/2005 a 21/02/2006Ela me observa de soslaio, sorri oblíqua, encolhe os olhinhos. Pálpebras de japonesa, mas imita um sotaque nordestino de lugar nenhum, pronunciando os t’s e d’s com a ponta da língua nos dentes, “ó, my gódi”. E sorri. A julgar pela trilha sonora, é alta madrugada, a guitarra entristecida e a voz rouca de B.B. King me dizem que é hora de se deixar arrebatar. Ou muito mais

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08/08/2006A mala, vazia sobre o armário, era como uma coroa pela conquista de um sonho de consumo.Uma casa.Roupas, livros, CDs e badulaques devidamente acomodados em prateleiras e gavetas, lancei ao computador um olhar de recaída por um caso antigo, meio saudoso, meio lascivo, que bom éramos quando estávamos juntos, vamos repetir aqueles tempos?E como uma velha amiga, aceitou-me de volta o laptop

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Em momentos docescomo estepenso em vocêQuando é noite e me recolhonum canto da salamergulhada na penumbraO livro que leio,queria recitá-loà cabeceira de sua camaEssa música,tocá-lasob a lua de uma terra natale arrancar um sorriso gratoQueria que visse minhas emoçõese as sentisse tambémEm certos momentos,quando me lembro de você,perco a razãode tão preocupadocom as

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18/10/2006Quando aquela orquídea floresceu, meu amor, novamente na varanda do meu apartamento, de frente para o skyline dos prédios na avenida Sumaré, fechei às pressas a porta de correr que levava à sala de estar. A flor selvagem, selvagem tenho certeza, despontava branquela, bocuda, canibal, despontava como se fosse atacar meus miolos, despontava.Lá fora fazia inverno brumoso, lá fora para além

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25/05/2006A cerca é de madeira, frágil demais para proteger qualquer coisa. Não que haja o que ser protegido, apenas um jardim que chamemos de selvagem, gosto de imaginar que tenho um jardim selvagem no quintal de casa.Da janela, a cerca de madeira faz uma linha ao longo do, digamos, jardim selvagem, mas nunca o contorna: segue o relevo que se inclina e leva a uma clareira alguns metros abaixo de

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15/10/2006Quando aquela orquídea floresceu, meu amor, novamente na sacada do meu apartamento, de frente para o skyline dos prédios na avenida Sumaré, fechei às pressas a porta de correr que levava à sala de estar. A flor selvagem, selvagem tenho certeza, despontava branquela, bocuda, canibal, despontava como se fosse atacar meus miolos, despontava.Lá fora fazia inverno brumoso, lá fora para além

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25.5.06Jurei conhecer a melodia que me afagou os ouvidos certa manhã em que acordei sonolento e botei para escutar o primeiro CD que alcancei dentro da gaveta.Do som escorregou uma melodia leve, dessas que ondulam e levitam como tapete voador. “É no fundo do mato/ É no fundo do meu coração/ Que toca forte o tambor/ Que é sagrado”, cantava uma voz que fazia referências ao mar da minha infância.

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17.4.05Jurei conhecer a melodia que me acariciou os ouvidos uma certa manhã em que acordei sonolento, e botei para escutar o primeiro CD que alcancei dentro da gaveta.“É no fundo do mato/ É no fundo do meu coração/ Que toca forte o tambor/ Que é sagrado”, cantava uma voz calma, acompanhada de um violão dedilhado e uma percussão discreta. Meu amigo Lira Neto descreveria esse tipo de música como de

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De Salamanca, Espanha “O tempo fora de hora não é tempo nem nada O amor fora de hora é como rolar a escada” (Drummond) O rio Nilo corre, como diria Borges, na palavra Nilo. Assim sendo, perderíamos a capacidade de amar se não houvesse a palavra amor a dar existência aos nossos amores passados, presentes e futuros? Foi a visão infernal de um mundo sem amor, ou a visão infernal deste mesmíssimo

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De Salamanca, EspanhaO cavalheiro saberá me dizer se aquele avião está indo na direção da cidade do Porto, perguntou-me o senhor em óculos de grossas lentes e sobrancelhas mais ainda, que se acercou a mim quando eu gastava uns minutos contemplando algum ponto aleatório no horizonte.Porto? – devolvi a pergunta. E por um segundo calculei a direção do rastro branco que se inclinava no céu azul.

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Para Sandra(A ler ouvindo Dos Gardenias, na voz de Ibrahim Ferrer)O rum, quando toca minha língua, me recorda os canaviais de Cuba.Retenho essa memória alguns segundos no céu da boca, depois a deixo escorrer suavemente pela garganta. Sorvo goles de melaço e hortelã e ainda me sobra um rastro doce, ou mais que isso, um rastro espesso, transbordante, o importantíssimo toque de hortelã no final.Um

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05/06/2005O rum, quando toca minha língua, me recorda os canaviais de Cuba. Retenho essa memória alguns segundos no céu da boca, depois a deixo escorrer suavemente pela garganta, sorvo goles de melaço e hortelã e ainda me sobra um rastro doce, ou mais que isso, um rastro espesso, transbordante. Os anos que aqueles velhos barris do Caribe passaram afinando a garapa, até sintetizar este tesouro

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Ãn... ãn-rãn... voismicê? É voismicê? Bom que voismicê chegou... é voismicê, num é? Tava não, voismicê. Tava aqui pensando na vida. Nas coisa. Sozim sozim. Mais deus, né?Não, meu fi. Se achegue. Não, já lhe disse. Sozim. Mais deus. Ãn-rãn. Na vida. No Trairi, meu fi. Na estrada de piçarra. As Flexêra. Era um lado a lagoa do Mundaú, num sabe? O outro era o num-sei-quê. Ãn-rãn. Não, num sabia.

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Ãn... ãn-rãn... voismicê? É voismicê? Bom que voismicê chegou... é voismicê, num é? Ãn-rãn. Num é? Ãn... tava não, voismicê. Tava aqui pensando na vida. Nas coisa. Sozim sozim. Mais deus, né? Não, meu fi. Se achegue. Não, já lhe disse. Sozim. Mais deus. Ãn-rãn. Na vida. No Trairi, meu fi. Na estrada de piçarra. As Flexêra. Era um lado a lagoa do Mundaú, num sabe? O outro era o num-sei-quê. Ãn-rãn

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INFÂNCIA NO TRAIRINo cenário modorrento da minha memória, me lembro do Trairi. O sol quente na estrada de piçarra que levava às Fleixeiras, a poeira vermelha levantando a cada carro que passava e ia empestando a boca da meninada com aquela nuvem quente e arenosa, irrespirável. Até que dali a pouco aparecia a praia, quando a estrada fazia um T e conduzia, à esquerda, pro Mundaú, à direita, sei lá

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23.05.2005Uma morena de olhos bem negros choraminga na minha secretária eletrônica: – Tenho saudades do menino doce e de sapatos furados que se perdeu aí por dentro. Eu escuto e não digo nada. Lembro do que me aconselhara uma cigana: – Jamais confie em pessoas de olhos claros. Eu retruquei: – Desculpe? – por trás de minha íris verde. – Pessoas de olhos claros não são confiáveis – ela asseverou. E

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Em momentos docescomo estepenso em vocêQuando é noite e me recolhonum canto iluminado da salamergulhada em penumbraO livro que leio,queria recitá-loà cabeceira de sua camaEssa música,queria poder tocá-lasob a lua da sua ou da minha terra natale arrancar um sorriso gratoQueria que visse minhas emoçõese as sentisse tambémEm certos momentos,quando me lembro de você,perco a razãode tão preocupadocom

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05/01/2006O letreiro azul e branco insiste, aceso, no meio dos prédios apagados. “Angel station”.Ou será apenas um disco voador?Seus olhos pairam à frente da sóbria logomarca circular, vermelha, entrecortada por uma faixa azul, “Underground”. Mas a rigor os prédios nem estejam tão apagados assim, é que essas janelas fechadas, e essa noite prematura de Londres no meio da tarde, me dão impressão de

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29.05.06E diabo da orquídea que floresceu novamente na minha sacada! Surpreendeu-me desavisado bem no meio do inverno, com suas pétalas enormes, arreganhadas, gotejando sardas lilases pela superfície branquela.E eu, que já me perguntava se não era o caso de dar cabo dela. Fechei às pressas a janela de correr da sala de estar e deixei-a sozinha lá fora, exposta aos ares do inverno brumoso e – pior

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Em momentos docescomo estepenso em tiQuando é noite e me recolhonum canto iluminado da salamergulhada em penumbraO livro que leio,queria recitá-loà cabeceira da tua camaEssa música,queria poder tocá-lasob a lua da tua ou da minha terra natale arrancar teu sorriso gratoQueria que visses minhas emoçõese as sentisse tambémEm certos momentos,quando penso em ti,perco a razãode tão preocupadocom as

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18.12.2005Uma orquídea precipitada floresceu na minha sacada. Bem no meio deste inverno brumoso, e pior, pluviométrico.Saio a espiá-la enrolado num cobertor felpudo que me faz parecer um urso mal-saído da hibernação, deslizo a porta da sacada e é como se as neves do Kilimanjaro caíssem sobre meu nariz vermelho. Mas não estará muito cedo para esta orquídea florescer?Faço esta pergunta a uma amiga,

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28.2.2005A cigana tomou minha mão e disse:– Pessoas de olhos claros não são confiáveis.Encarei-a por trás de minha íris verde. “Desculpe?”– Esqueça a mulher de olhos claros – ela insistiu.Danada. Eu, todo constrangimento. Deixo sua tenda e entro no primeiro bar que encontro. O garçom oferece: “Uma loira gelada para o cavalheiro?”– Nunca dei sorte com as loiras – eu confessara à cigana, depois de

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... e eis que vejo então criadas, no branco da tela brilhante, como a faísca de uma pedra de isqueiro, pálidas sombras que dançam, ou nem sequer, porque lhes falta coluna vertebral, apenas sombras sem a costura da vida ou o fio da existência que afirma as criaturas, pois que criaturas não o são, digamos que são fantasmas, brancas sombras pálidas como o senhor sabe, foscos fantasmas a rondar a

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O Medeiros nunca me respondeu quando eu perguntei quem era ele.Medeiros ou Astolfo, agora tanto faz, mas em outras épocas o homem de paletó azul marinho e gravata marrom não saía da minha cabeça, e eu tentava loucamente responder a essa pergunta.Para mim era um burocrata, desses de repartição mal-iluminada e cheirando a suor de ônibus lotado com cigarro, isso ainda existe? Ninguém fuma mais...Mas

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... e eis que então vejo criadas, no branco da tela brilhante, como a faísca de uma pedra de isqueiro, pálidas sombras que dançam, ou nem sequer, porque lhes falta a coluna vertebral, sombras, apenas sombras, quiças mais pálidas que sombras, às quais lhes falta a costura da vida ou o fio da existência que afirma as criaturas, pois que criaturas não o são, digamos que são fantasmas, ou sombras,

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